Uno.
Borro en si, todas mis verdades
exigiendo su contorno,
Al santo bochorno de mis rosas, de
mis bocas mentirosas,
La cocina lista y mama dice que no
le pasa nada,
Y se le ve en su carita arrugada que
una pena se le cruza en el alma.
No puedo llorar y no es sorpresa a
la vida,
Este frió que abunda en toda la casa
congela el llanto,
La muerte, el fallecido actor en
escena,
La puesta de luna en alta mar...
mar...mar.
Dos.
¿Que hemos sacado de querernos?
¿Donde quedaron nuestros lirios?
Un cuadro, en la esquina de tu
cuarto, pintado, desolado, visto por anónimos.
Me dice que tenemos que hablar, a
ver con que me sale el fénix, a ver con que plumas nuevas me sale.
Maracaibo, mi ciudad enardecida. Por
ahora para ti, no vivo, ni para mi mismo vivo. Vivo para esa alma que se me
escapa, que se me quiere ir pero no porque quiera sino por miedo. Miedo al
miedo. Entiéndelo ciudad querida, miedo al miedo, cual miedo sientes tu en tus
solidas calles de concreto, en tus puertos silenciosos, en nosotros consumando
nuestro amor. Aquí, aquí nació el amor.
Tres.
Al amor, la trova, la quinta, la
sexta que desconozco, el aguijón de la impaciencia, ha llegado al extremo de la
noche. Tal es la decisión, tal es mi corazón, que ambos me han hecho en el centro
de mi vida un agujero de de carbón. Puedo no ser verdadero al decir, que esto
no son meras palabras de desahogo. Mis dedos sangran en tiempos olvidados y
distintos, pasados que yo no quiero recordar, banalidades y más pesares que mi
alma abunda. ¿Quien estará cuando la nube me consuma?
¿Quien me mirara cuando mis ojos
estén grises?
Haber... Ojos de girasol.
Debe haber ojos de girasol...
De tres no me bastan, al dolor no le
basta, al nervio inflamado que no es nada más que mi delgada realidad no le basta.
¿Y que me basta? ¿Hasta cuando la inconformidad?
My bones are broken,
In a
place that no ones see.
Palacio olvidado.
En ruinas quede. Y yo solo escribo
en las paredes... Y en hojas, y en teclados manchados, y en personas y... En
cuerdas oxidadas.
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